Hé bien oui, tu as un physique de mannequin, c’est très gentil à Junko de le faire remarquer. Malheureusement il vous est impossible de vous pencher un peu plus sur cette intéressante vérité, puisque l’escalier -fort cavalier- met fin abruptement à cette partie de votre conversation. Le sol s’effondre, la jeune femme dégringole, et toi tu t’affoles avec une efficacité salutaire.
En l’entendant jurer, tu es rassuré : la demoiselle à l’arbalète est bien encore en vie, tu n’as pas réagi trop tard. Tu te dis que quand même, c’est pour ça que tu préfères faire l’aventurier seul ou en compagnie de ceux que tu connais depuis longtemps : tu sais comment toi tu gères le danger, tu as appris comment Astrid et Jasper le font. Ta compagne d’exploration du jour, tu ne sais pas comment elle va réagir ou si elle aura besoin de toi comme chevalier sauveur.
Tu n’as pas besoin de le faire semble-t-il. Elle a une bonne idée à laquelle tu réponds d’un petit rire incrédule, tout persuadé que tu étais que tu devrais toi-même improviser une suite de sauvetage.
Que les choses soient claires, tu n’avais aucune idée de comment t’y prendre.

Oui, oui, je peux.

Ca craque dans ton coude lorsque tu tires sur tes muscles, tes épaules protestent, ta prise de pied sur les marches glisse un peu. Tu grimaces. L’escalier grogne. Un poids s’allège au bout de ton bras et tu relèves vite la tête pour t’assurer que c’est parce que la jeune femme a pris pieds quelque part, pas parce qu’elle a glissé de son sac à dos.

Mais non elle est là en face, toujours aussi assurée semble-t-il, et toi tu as son sac à la main. Avec bien moins de grâce qu’à ton habitude, tu te lèves du sol où tu étais allongé en remuant une épaule pour essayer de chasser l’inconfort qu’elle te procure. Il doit y avoir là-dedans un tendon qui a pris cher lors de votre péripétie avec la gravité.

Oh je vais bien, j’ai l’habitude. Au moins cette fois ce n’était pas des rochers qui tombent du haut du couloir.

Difficile de savoir si tu es sérieux avec ta bouille amusée. Tu pourrais avoir inventé cette petite aventure à la Isa Jones ou ce pourrait être vrai, cet effondrement qui a failli te coûter la vie lorsque tu faisais un tour de vieilles installations mystérieuses il y a quelques années. Qui sera là pour te contredire ? Les algues ? Peu de chance.

Je vais te lancer mon sac, fais-tu en fronçant les sourcils face à la distance qui vous sépare, et je vais me lancer ensuite, d’accord ? Tiens-toi prête !

Pour le lancer d’affaires c’est très facile : tu n’as qu’à attraper le baluchon décidément plus lourd qu’il ne le faudrait à deux mains, le balancer une, deux fois, puis le jeter par-dessus le vide avec un enthousiasme digne d’un livreur pressé. Modestement, tu estimes que tu as plutôt réussi ton coup.
Pour ce qui est de franchir toi-même le vide… Là c’est beaucoup moins amusant. Tu n’as pas peur de la hauteur sous tes pieds, non, mais tu n'es pas certain que Junko sera là pour te rattraper. Te voici revenu au point précédent, tu préfères te balader seul ou en compagnie de ta Ruche pour une bonne raison.

A la une ! A la deux !

Et à la trois, tu te catapultes à travers le gouffre en priant silencieusement être réceptionné dans de solides bras plutôt que dans le mur encore quelques mètres plus bas.

Oh, ça m’est arrivé deux, trois fois.

Tu repousses une mèche imaginaire avec une modestie elle aussi imaginaire : les rochers et toi, c’est une longue histoire d’amour à sens unique. Une histoire bien trop longue pour être narrée sur des escaliers qui ne tiennent pas très bien.

Je te raconterais ça à l’occasion, fais-tu avec un clin d'œil.

Autour d’un bon feu de bois, avec des fruits et de la viande pour repas, peut-être même l’une des bouteilles que tu stockes dans une cachette secrète près de ce qui fait office de maison à toi, Jasper et Astrid. C’est une réserve pour les grandes occasions, normalement, mais pourquoi ne pas se laisser aller à une petite beuverie si ta peau est sauvée, que Junko survit, et qu’elle accepte de te suivre sur des centaines de kilomètres.
Toi tu le ferais. Tu fais confiance comme ça, en quelques minutes, et en échange de tes bonnes dispositions tu as des amis qui t’aident lorsque tu les recroises.
Tu es même lancé à te jeter dans ses bras, à moitié certain qu’elle te réceptionnera. Tu fais preuve de tant de confiance en la nature humaine -ou au moins en ceux qui ont accepté de se faire congeler pour tenter de sauver l’humanité- que c’en est presque émouvant.

Bon, tu soupires quand même de soulagement quand tu sens les bras puissants de la jeune femme t’attraper, et ta chute être arrêtée par elle. Tu ne doutais pas trop, pas tant, juste assez pour te faire rire de joie -d’être encore en vie- lorsqu’elle te lâche.

Ou des porte-stylos ? Mais quel luxe ce serait !

Tu t’engouffres dans la blague avec aise, trop pressé que tu es toi aussi de rire de votre mésaventure. Il n’y a que le tapotement de remerciement que tu fais sur son épaule qui pourrait vous rappeler qu’il y a quelques secondes, vous étiez en danger.

Soyons fous : nous allons trouver des stylos Bic… En état de marche. Et vivre comme des rois et reines sur cette découverte pour les années à suivre.

Mais pour ça, il faut ouvrir la porte entre le palier et l’étage. Ce n’est pas très difficile, avec la rouille qui a mangé la serrure : un petit coup sur la poignée la fait tomber et il n’y a plus qu’à pousser pour découvrir…

Oh, bingo. Tu ne vas pas en revenir, fait-il en ouvrant théâtralement la porte.

C’est une cuisine, à l’intérieur. De vieilles cuisinières à énergie solaire, des fours, des casseroles. Tant de trésors inestimables et rongés par l’eau de mer qui sont bien plus intéressants qu’un Bic. Même en étant de marche. C’est suffisant pour te pousser à esquisser deux-trois pas de danse en entrant dans la pièce, tout transporté de joie que tu es.

Une cuisine au bois ? Mais enfin, de quand date-elle, cette jeune femme ? Des années pré-deux-mille ? Tu te gondoles un peu en l’entendant fouiller partout, essayant d’imaginer à quoi pouvait bien ressembler sa famille, finissant avec un père à moustache et une mère en grande robe.

Tes parents vivaient en quelle année, rappelle-moi ? Mille-huit-cent quelque chose ?

Quelle est la prochaine révélation, qu’elle n’avait pas l’eau courante dans sa maison d’enfance ? Tu te dis, assez sagement, que si c’est le cas elle était au moins déjà habituée aux conditions de vie post-cryonie.
Pas comme toi. Que tu t’es plaint, lorsque tu as dû faire ton premier feu ! Et qu’est-ce que tu as pleuré l’absence de douches chaudes, jusqu’à en poncer les oreilles de Jasper et Astrid qui en ont eu marre et t’ont laissé seul quelques semaines pour t’apprendre à ne pas trop rabacher tes chagrins de gamin gâté.
Tu es, bien sûr, bien habitué à la vie régressée maintenant. Les années de vie en terrain hostile t’ont transformé en aventurier pas très bien shampouiné.
Mais tu pleures toujours parfois l’absence de bains brûlants et de WCs avec chasse d’eau à qui veut l’entendre -c’est à dire des écureuils plutôt que des personnes, tu as appris la leçon.

Je pense qu’il y a des connaissances qui feront mieux de se perdre.

Tu jettes un coup d’oeil en biais sur l’arme de Junko. Ca, par exemple. Autant laisser quelques générations vivre sans la menace de la réinvention des armes efficaces au-dessus de la tête.

Et que celles qu’il faut garder seront transmises. Et que tu as le droit de te plaindre si tu veux.

Elle fouille, toi tu te hisses sur un plan de travail et tu y restes perché comme un oiseau à moustache, laissant de côté une minute ou deux l’exploration et la survie. Tes pieds s’agitent, tes yeux se promènent un peu partout avec une curiosité raisonnable.
Tu imagines comment ça avait pu être ici avant la fin : le ballet des cuisiniers, des produits bruts qui entrent et des plats qui sortent. Il y avait sans doute des repas que les employés des bureaux préféraient. Est-ce qu’il y avait un jour des frites, comme à ton école ? Est-ce que tout le monde venait pour ça ?

Qu’est-ce que tu voudrais transmettre, toi ?

Pour toi, la réponse est très facile. Elle te vient comme un son doux dans la gorge, une mélodie que tu humes dans ta barbe de quelques jours.

Moi je voudrais passer toutes les chansons que j’ai apprises. Mes préférées et celles que j’aime pas chanter. Et toutes celles qu’on voudra bien m’apprendre tant que je serais en vie. Ca et…

Tu souris, roublard, très fier de l’absolue vacuité apparente de ce que tu veux préserver.

… les répliques cultes des meilleurs films de mon époque.

C’est idiot, non ?
Non. Parce que c’est ta culture. C’est un petit bout de l’humanité. C’est de l’art qui n’existe plus que dans le cinéma et le jukebox dans ta tête et c’est tragique, à tes yeux, que l’humanité oublie ce qui t’a apporté tant de joie. Tant pis si ça te fait passer pour un idiot après de la demoiselle qui semble bien plus terre-à-terre que toi : tu restes un artiste.